Quiero escribir con morbosidad.Es decir,que no estoy dispuesta a escatimar detalles queresulten chocantes al lector.De cualquier modo,mi intimidad esta guardada y se perdio la llave del cerrojo.(Si estas palabras fueran posibles... intimidad,llave..cerrojo).Si no fuera asi(¿no lo es?),desnudaria mi alma como una gran flor quese deshojacompletamente, como esas imagenes en camara rapida en las que una flor, esa flor,ante nuestra mirada, nace y muere en el mismo instante,en un solo acto.

Y a caballo estamos y es una desgracia que escribir sea un patetico llamado en clave morse,en vez de la celebracion del arte queseria si hubieramos aprendido aser felices.

El deseo es un vislumbre bastante artificioso,pero a su resplandor me aferro en medio del desierto regado con lagrimas que no dan palmeras y no son todas mias.Voy incredula.Solo tengo mi fe...